Archivos anuales: 2017

Soy una mera condenación saltando al vacío, una convulsión hecha de entrañas, un abismo transmutado, un sustantivo que ya no se sostiene sin lenguaje. Soy solo la nada que me ladra, una definición ambivalente buscando precisión, el acento de unas manos atestadas de conciencia, los extremos de una inercia que descomunal proyecta atraparme. Él el embrión que gesta la vida, la matriz incontestable del ser, el origen primero de la existencia anterior, la raíz de la que germina la posibilidad perpetua de lo intangible. Él el extremo que inherente batalla y voluntario se encierra, el renacimiento de una noche sin luna, la subversión de una simetría inmortal, la omnipresencia de quien todo lo abarca. Él, el verbo. Yo, la nimiedad que camina ansiando su absoluto.

Es sin saber adónde un cuaderno de viaje; un viaje de regreso al lugar donde siempre estuve. Comenzó en el invierno de 2013 y durante cuatro años discurrió por un alucinante camino. Aquí se plasman las notas que fue dictando el vientre como revelaciones inefables que tomaron cuerpo a través de versos. Nunca hubiera partido de no haber estado preparado el camino. Este viaje sin saber adónde nunca acaba. “En cierto sentido siempre estamos viajando y viajando, como si no supiéramos a dónde estamos yendo. En otro sentido, ya hemos llegado” (Thomas Merton, La Montaña de los Siete Círculos).

El inconsciente poético de Emilio Amor descubre asentadas capas de lecturas e imágenes pictóricas que no pocas veces tienen por tiempo aquel en que el poeta sigue viviendo aun muchos años después, que rememora a través de las evocaciones de su escritura. Un tiempo entreverado de decadentismo, de románticos y malditos, de dadaístas y mujeres fatales, de pintores que se exiliaban en islas y boxeadores que escribían versos, de poetas que traficaban con armas.

Autor: Roberto González-Quevedo Sinopsis Nieva en Pesicia  ya los faloupos faen como que pousan na mia manu.  ¿Vienen soncemente?  ¿O caen chenos de furia,  horizontales,  con bardina venganza?  Los qu’agora vivís ail.lí,  ¿podéis contame...

El cuaderno de la guerra (y algunas notas sobre la paz) es, desde su título, un libro de urgencias. Está escrito desde el frente de batalla, que es un lugar donde más que reflexión, se ejerce la defensa de la vida, la propia y la de quienes elegimos por compañeros de destino. Hay un poema breve, Manifiesto en favor de la prohibición del ajedrez, que resume el espíritu de este ejercicio literario cimentado en el compromiso: “Sacudid el tablero, la partida / debiera terminarse / cuando se mueren todos los peones.” El autor se pone al lado de los peones y anima al lector, a través un  modo imperativo que configura un destinatario colectivo al que se interpela, a defender su causa, la de los débiles, en una alegoría que equipara vida y ajedrez, rey y poder, peones y oprimidos. JOSÉ CARLOS DÍAZ (escritor)

La voz del animal bajo tu piel es un pequeño bestiario, una zoología poética. En este poemario conviven criaturas reales e imposibles que, como la libélula de “Dirty Paws”, un día se escaparon y ahora regresan con una historia que desean compartir. No se extrañe, pues, el lector de encontrar una ardilla asomada a su mirada o un búho columpiándose en su sonrisa: toda respiración es aprendizaje. En este extraño universo los animales desbordan libremente su lugar y se despiertan en la complejidad íntima de nuestro propio animal, al otro lado de nuestra piel. O tal vez no. Tal vez seamos nosotros los que nos despertamos en ellos, con el deseo de continuar nuestra búsqueda, con el deseo de escuchar nuestra voz.

Regresar a otros días, descender a los orígenes, transitar a través de una neblina o un desconocimiento que nos hacen sospechar que nada perdura más allá del pasado. Que del recuerdo hacia atrás se extiende un ámbito que no nos pertenece, por más que por allí se agiten los seres imborrables. Que todo es un umbral de otra penumbra, densa y definitiva. No existe ni un antes ni un después en lo que ya se ha ido. Desde entonces no hay más que sed de luz, afán de brevedad, pretensión de lo que es y está, de lo que ha de llegar y acaso nunca acontezca. Demanda de otra fugaz finitud.

Ruido rosa confirma con creces la madurez poética y vital del autor, consolidando una voz personal. Destaca su perspectiva original del paso del tiempo y lo que queda inmune, que es la amistad y el amor conyugal y paternal. A pesar de acercarse a un punto de vista social, y, desde ahí, apuntar una metafísica, el lenguaje, ya no es surrealista como en su primer libro, El espíritu de la escalera, sino simbolista e imaginista mayoritariamente. También, en contraste con su primer libro, hay menos utilización de los mass media y un tono libresco por momentos. […] Es sorprendente encontrar, entre buenos versos, otros que habrían de tildarse de geniales. Es pues, Ruido rosa, en su diversidad, un libro profundamente humano y bello, cuya lectura resulta un placer impagable.

“Esto no es un libro”, es, en realidad, la invitación a un viaje; un proceso de búsqueda interior que, a través de tres estadios: “El hogar”, “La ciudad” y “Lo salvaje”, nos lleva a despojarnos de nuestra excesiva humanidad, cargada de tabúes y falsas preconcepciones, rebelándonos contra la tecnificación y la alineación contemporáneas. “Aullido animal” es un canto a nosotros mismos, como el de Whitman, pero también a los instantes, a lo efímero y a la vida que se desenvuelve y despliega en los detalles. Un poemario de bestias que deconstruyen al  Yo con sensibilidad salvaje, un bestiario de poemas feroces imposibles de domesticar.

Miguel Ángel Gómez perfila amores mientras cocina y escucha a Van Morrison, hace del verso aliento y café, la mochila llena de cachorros de gato, fuego siempre en la máquina expendedora de no escuchar a las ratas soplonas DIEGO MEDRANO (escritor)